Catégorie : Photos et créations graphiques

Si le soleil s’est brisé,
La mer à traverser
D’un long désert de sable.

Dans l’entre-temps oublié,
Le silence s’est glacé;
Les restes d’un cartable.

Devant l’horizon tremblé,
Longue nuit à chercher;
Le vent souffle le sable …

Moi, j’étais en retard;
L’enfant qui m’attendait.
Il a peur du brouillard,
De ce qui le hantait.

Moi, j’étais en retard;
Mon enfant m’appelait.
J’étais dans le brouillard,
La nuit qui revenait.

Moi, j’étais en retard;
L’enfant qui se pleurait.
Je fonçais, au hasard;
Le brouillard me mentait.

Moi, j’étais en retard;
Mon enfant se taisait.
D’un revers de mémoire,
Le brouillard l’effaçait.

Dehors, des vents froidis,
Négatifs de la nuit.

Dedans, un cristal rouge,
Né d’une perle de boue.
Un petit coeur qui bouge,
Tout prêt à rire de tout.

Plus loin et c’est ainsi,
Tu as gagné l’oubli.

Il nettoie ses doigts au fromage sur sa tranche de pain.
Il continue à lécher l’alu, même quand tu l’engueules.
Il boit et il mange en même temps. En plus, il te parle.
C’est souvent là où il s’étrangle. Il redevient tout bleu,
Il crachote tout partout. C’est merveilleux, un môme!

Dessous une peau de ciel,
Dans un vent sur étang,
Un petit homme est là.

La lune est dans le ciel,
Le vent est sur l’étang.
Le petit homme a froid.

Dessous la peau du ciel,
Sur le vide de l’étang,
Le petit d’homme est las.

Tu te glisses dedans moi, tel un cristal serein
Et ma vague-mémoire te recouvre de nacre.

Je te conte une histoire,
Car le temps est mouillé
Et qu’il est un peu tard,
Pour s’aller promener.

C’est l’histoire du Renard,
Du fromage Pue-des-pieds
Et du vilain Corbard
Qui voulait le bouffer.

Je crois, il se fait tard
Et l’histoire s’est figée.
Voyons dans ma mémoire,
Si je peux la trouver.

Mais, le vilain Corbard
Ne veut rien écouter
Et il ferme ses mâchoires
Sur le blanc Pue-des pieds!

Je crois, c’est pas trop tard
Pour dire la vérité :
Pue-des-pieds, dans l’histoire,
Est toujours condamné.

De Renard à Corbard,
Commence l’échauffourée.
Pue-des-pieds, sans retard,
Fuit, en longues coulées.

Tant je dis cette histoire,
C’est fini de pleuver
Et il n’est pas trop tard,
Pour nous faire à goûter.

Flappy Jones est fait aux pattes.
Il lutte avec trois enfants
Qui lui tirent les bras, les pattes,
Pour le jeter dans l’étang.

Flappy Jones est démoniaque,
Quand il s’agit de survivre.
Maintenant, c’est lui qui traque
Et c’est aux enfants de suivre.

Flappy Jones fume une clope,
Sur une rive bien tranquille.
Les trois enfants font du stop,
Pour pouvoir sortir de l’île.

L’enfant blond vient à moi.
Dis, on va se baigner?
Il s’assoit près de moi,
Sur le siège passager.

Maintenant qu’on est là,
Il veut pas se mouiller.
Moi, je n’insiste pas
Et le laisse s’amuser.

Je le vois, devant moi,
Toujours mal fagotté,
Lancer son cri de joie,
En plein coeur de l’été!

Sur les hauts de Crêpe-Lune,
Là où vit l’ami Pierro,
On s’allonge au creux des dunes
Et on repense à tantôt.

Il existe une coutume,
Dans la crêpe-lune d’en haut.
On fait des baisers posthumes,
On regarde dans le rétro.

Et du haut de Crêpe-Lune,
On se glisse dans les photos.
On vient leur chanter la lune,
Ils entendent comme un écho.

Sur les hauts de Crêpe-Lune,
Là où vit l’ami Pierro,
On se repose dans les dunes
Et le ciel est toujours beau!