Auteur/autrice : Marc PETITEVILLE

Je croyais savoir, je croyais avoir raison. Je t’ai fait une scène.
Toi, tu ne veux pas m’en vouloir, c’est ce que disent tes yeux.
J’ai honte et je grandis. L’oeil de l’enfant est un juste miroir!

Les yeux de mon môme me regardant, plein d’espoir,
M’ont fait serment signer, sans regret, sans retard.

Il s’était lié à moi,
Doucement, sans rien dire.
J’étais encore un roi,
Dans ses vieux souvenirs.
C’était un bel enfant!

Il est venu à moi
Qui veux le secourir.
On se serre, entre soi,
On ne veut pas mourir.
Il était un enfant!

Il est perdu pour moi,
J’ai failli en périr.
Je le garde, sans joie,
Puisqu’il est souvenir.
Il était mon enfant!

L’enfant blond vient à moi.
Dis, on va se baigner?
Il s’assoit près de moi,
Sur le siège passager.

Maintenant qu’on est là,
Il veut pas se mouiller.
Moi, je n’insiste pas
Et le laisse s’amuser.

Je le vois, devant moi,
Toujours mal fagotté,
Lancer son cri de joie,
En plein coeur de l’été!

A mon oreille, le son de ta voix était beau.
Et ta main s’est crispée, tu as dit quelques mots.
On était au bord de la scène, c’était tantôt!

Et les couleurs
Ne sont pas bonnes.
Même les odeurs
Sont monotones.

Quand si je meurs,
En fin d’automne
Et la douleur,
Tant qui me sonne!

Changer d’erreur
Et de personne.
Fuir les humeurs,
Renaître aphone.

Qui se soucie de ça?
Que raconte l’apôtre?
Qui survit à tout ça?
A qui donc est la faute?

C’est mon dernier combat,
Je dois faire un sans-faute.
Je me soucie de toi,
De toi avant tout autre.

Qui se soucie de ça?
A quoi pense l’apôtre?
Qui grandit, malgré ça?
Qui renaît de ses fautes?

J’ai mes grands désarrois,
Je vis en cosmonaute.
Je me languis de toi.
Deviendrai-je un bel autre?

Qui se soucie de ça?
Qui se soucie de l’autre?
Qui viendra après moi?
Qui peut laver les fautes?

Le soleil se mélange,
La fragance est au miel.
Sous une lueur orange,
L’oiseau remonte au ciel.

Les ombres sont hostiles
Et les moustiques acerbes.
La vie reste tranquille,
Le vent rafraîchit l’herbe.

Sur son nuage, un ange
Se gratte sous les aisselles.
C’est à peine s’il dérange,
Quand il vient aux nouvelles.

Je ne sais pas la ville,
Si j’en connais le verbe.
C’est le temps qui défile,
La vie qui monte en gerbes.

Cette vie qui te démange,
Tu l’offres aux sortilèges.
Et une musique étrange
T’emporte dans son manège.

Le vent est le dernier dommage,
Car il efface ton présent.
Et il est le dernier outrage,
Car il t’efface, à présent!

Des fois, des fois, ça m’arrive encore.
Et bien des fois, je m’écroule à mort,
Le mal de toi vient ruiner mon décor!