Auteur/autrice : Marc PETITEVILLE

Dessous une peau de ciel,
Dans un vent sur étang,
Un petit homme est là.

La lune est dans le ciel,
Le vent est sur l’étang.
Le petit homme a froid.

Dessous la peau du ciel,
Sur le vide de l’étang,
Le petit d’homme est las.

Je t’ai miré, dans le blanc
Du soleil qui voilait le vent.
Tu as disparu doucement!

C’était comme un appel,
Par dessus tes lunettes,
Ce doux regard de Toi.

C’était comme un rappel
Et mes réponses toutes prêtes,
Je les ai laissées là.

J’ai obéi l’appel
Et je t’ai fait courbette,
Car tu es roi de Moi.

Je lorgne le monde
Et tout qui respire,
Depuis l’Arbre-Ombre.
Le jour qui s’étire…

Je vois, dans les ondes,
Ta voix-souvenir.
Si tu n’as pas d’ombre,
J’entends ton sourire.

Dans une paix profonde
Et entre deux rires,
Dessous l’Arbre-Ombre,
On reste à s’assir.

Je lorgne le monde
Et tout qui respire,
Depuis l’Arbre-Ombre.
Le jour va finir.

C’est un commémor,
C’est pas du réacté.
Il y a toujours de l’or,
Dans le ruisseau gelé.

Tu te glisses dedans moi, tel un cristal serein
Et ma vague-mémoire te recouvre de nacre.

Je te conte une histoire,
Car le temps est mouillé
Et qu’il est un peu tard,
Pour s’aller promener.

C’est l’histoire du Renard,
Du fromage Pue-des-pieds
Et du vilain Corbard
Qui voulait le bouffer.

Je crois, il se fait tard
Et l’histoire s’est figée.
Voyons dans ma mémoire,
Si je peux la trouver.

Mais, le vilain Corbard
Ne veut rien écouter
Et il ferme ses mâchoires
Sur le blanc Pue-des pieds!

Je crois, c’est pas trop tard
Pour dire la vérité :
Pue-des-pieds, dans l’histoire,
Est toujours condamné.

De Renard à Corbard,
Commence l’échauffourée.
Pue-des-pieds, sans retard,
Fuit, en longues coulées.

Tant je dis cette histoire,
C’est fini de pleuver
Et il n’est pas trop tard,
Pour nous faire à goûter.

Je sens bien que tu m’aimes.
C’est chaque fois un baptême,
Quand je lis dans tes yeux.

Le ciel était bas
Et même un peu figé.
J’entendais nos pas,
Puis tout s’est arrêté.

Le vent était froid,
Comme immobilisé.
L’écho de ta voix
N’était plus prononcé.

Le sol était plat,
Tel du papier glacé.
Tu étais trop las,
Tu te perds, à glisser!

Le temps était glas
Et l’horizon tremblé.
Tu n’étais plus là,
Mais de l’autre côté.

On aime au présent, même si ça vient du passé.
On n’aime pas au passé, si quand on aime vrai.

Pour les rendre présents, il faudrait les toucher!
C’est l’enfer au tournant, car c’est pas autorisé.
Rien à faire et c’est chiant, ils vont pas revener.

Il y a fidélité dans l’échange à vouloir les aimer.
Quand on aime au présent, on peut pas arrêter!